纽约客（9）零和博弈（Zero-SumGame）【性侵（3 / 6）
她不会像其他人那样，急于跻身他的世界，学习他的习惯，迎合他的游戏规则。她以一种近乎冷漠的方式，把他的一切归于“与己无关”。她不是不识货——名画、名表、名车、名酒、赛马、击剑、高尔夫，在大学的几年，她都学习过、见识过——而是根本不想伸手，既不贪恋，也不忌惮。她有她自己的轨道，有她自己的生存方式，有她自己的满足，而她居然——居然【不想要】，她居然能按自己的方式活下去。
这是最让他无法容忍的。
她不是个宠物，甚至不是个爱人——她是个势均力敌的【对手】。并非在金钱、阅历上，而是在人格上。她的【自我价值】清晰而完整，不容他来决定、塑造。实际上，她的【自我】代表着人生的另一种可能性、另一套价值体系。她的【存在】，是对他整个世界观的一种侮辱、蔑视——她活得那样真实、充盈，不需借由任何外界的认可来证明自己。
他习惯于让普通女孩儿们窥见金钱世界、奢靡生活的一角，再在玩腻后残忍地把她们一脚踹出，看她们崩溃、发疯、怀疑自我、怀疑人生——正是所谓“烧仓房”的乐趣。但有些女孩儿的自我意识如此强大——她们工作，她们写作，她们思考，她们选择继续学习钢琴、水彩、法语，她们游泳、跑步、阅读，但并不是为了讨好、取悦他，或为了成为某个男人的情人或爱人或妻子，而是为了她们内心的充实，为了实现她们的【自我】。
是一句句：“这就是我。”是一套套拒绝被定义的价值体系。是一所所烧不毁的仓房。
这让他感到一种近乎本能的躁怒。Sterling的世界运行在资本和权力的法则下——就像一盘大富翁游戏——这是他的游戏——也是所有人都必须参与的游戏。弱者就该攀附、屈服、渴望、嫉妒。他们没资格无视这些法则，或者活得比那些自愿跪下来的下位者更自由——非但不能是身体的自由，更不能是精神的自由。
How dare she?（她凭什么？）
冷硬的钢灰色瞳微狭，其中没有明显的愤怒，只有彻底的冷漠。他微微侧了侧头，打断她的话，语气平淡得几乎显得无趣：“Excuse me?”（你再说一次。）
柰的手指在膝上收紧，指甲掐入掌心，嗓音依旧暗哑：“I said I have work. I can’t—”（我说我要打工。我不能——）
他再一次打断她，嗓音像钢刃，杀人诛心，不染滴血，锋锐平滑而寂静无声。
“Tell me, hon. How much are you worth? $11 an hour? $12, perhaps, if they are feeling charitable?”（告诉我，宝贝，你值多少钱？一小时$11？或许$12？如果他们喜欢施舍的话。）
柰的背瞬间绷紧，过了许久，从牙缝中挤出几个字：“It’s not about—”（这无关乎——）
“Everything is about money. Everyone has a price.（一切都关乎钱。每个人都有价码。）
“And you, Nelle, are worth $12 an hour, perhaps less. I can buy out dozens of times your entire shift with less than a second of my time. That is how much I am worth.”（而你，柰儿，标价是每小时$12，或许更少。我只需不到一秒钟的时间，就能用几十倍的价格买下你整个班。这就是我的价值。）
她抬起眼睛，直视着他，声音冷漠平静：“Perhaps you are for sale. But I am not.”（或许你是待价而沽的。但我不是的。）
Sterling瞳孔微缩，指尖微蜷。他克制住怒火，慢慢倾身，强硬地扳住她的下巴，嗓音如暴风雨前的海面般平静，甚至带着一丝近乎温柔的漫不经心。
“Cute. Say that to your green card and our contract, sweetheart.”（真可爱。这话，跟你的绿卡与咱们的合同说去吧，宝宝。）
此次轮到柰怔住。她颊上一红，血全涌上了头，紧接着又惨白得毫无血色，指甲几乎要掐入掌心，却怎么也压不住从胃里翻涌上来的屈辱感与恶心。她倏地扭头，避开对视，想挣脱他的掌控。他却用力扣住她的下颌，将她的脸扳向他。力道不重，却精准地卡在她最无法抗衡的角度，逼迫她仰起头，迎着他如刀锋般冷峻的目光。
他的唇离她的不过半厘米，清冷温热的香气洒在她鼻息间，扩张至五脏六腑……苦柑与薄荷的冷静克制……香草广藿的内敛沉郁……苏合麝香的压迫与笃定，缓慢而不懈地侵略、吞噬。
“6:30. The green dress. Don’t make me wait.”（六点半。那条绿裙子。不许让我等。）
冷硬的掌迫使她微微侧头。灰眸的温度降至冰点，如骤然离开淬炉的钢化玻璃。薄唇在她唇上不轻不重地烙下一吻。温度冰冷得几乎在她皮肤上灼烧。
柰僵直地靠着车窗，甚至都没有反抗。
“咔嗒”一声替她解开安全带。他退开，指尖漫不经心地理了理深色西装下，整洁露出的一指宽白袖口，仿佛什么都未曾发生。唇瓣紧压成一条线，薄而利的唇峰微微扭曲，缓缓咬出两个词。
“Get out.”（滚。）
黑色奔驰很快消失在狭窄的西115街尽头。
因为出发得早，他们没赶上rush hour，时间不过8点，离上课还有两个小时。柰穿回了那件雪白的纱裙。她抱着膝盖，静静呆坐在台阶上，眼前的世界模糊而遥远。时间仿佛静止了，整个人仿佛被抽空了，只剩下内心无尽的空洞、疲惫、沉重。血红蛋白里、神经末梢上、每一根汗毛中、每一寸肌肤下都充斥着一种可怕的麻木——似乎肌体不再属于她自己。愤怒吗？悲伤吗？恐惧吗？羞耻吗？怨恨吗？她的内心一片混乱，无法分清这些情绪，也无法分清它们是否真实存在，亦或只是【应该】存在。
她是否该反抗？如果反抗，该如何做？去报案吗？可真的有人会相信她吗？Fairchild会如何报复？那张绿卡她怎么解释？那样是不是自寻死路，是不是只会让一切变得更糟？
不。她不能报案。她绝不能报案。那样做会毁了她的。
或者……
她是否该顺从？该按照Fairchild的意志，好好完成这场交易，期盼一切尽早结束？或许为了让自己心里好受一些、轻松一些，她可以把他对她做的事情，理解为一种变相的“爱”？ ↑返回顶部↑
这是最让他无法容忍的。
她不是个宠物，甚至不是个爱人——她是个势均力敌的【对手】。并非在金钱、阅历上，而是在人格上。她的【自我价值】清晰而完整，不容他来决定、塑造。实际上，她的【自我】代表着人生的另一种可能性、另一套价值体系。她的【存在】，是对他整个世界观的一种侮辱、蔑视——她活得那样真实、充盈，不需借由任何外界的认可来证明自己。
他习惯于让普通女孩儿们窥见金钱世界、奢靡生活的一角，再在玩腻后残忍地把她们一脚踹出，看她们崩溃、发疯、怀疑自我、怀疑人生——正是所谓“烧仓房”的乐趣。但有些女孩儿的自我意识如此强大——她们工作，她们写作，她们思考，她们选择继续学习钢琴、水彩、法语，她们游泳、跑步、阅读，但并不是为了讨好、取悦他，或为了成为某个男人的情人或爱人或妻子，而是为了她们内心的充实，为了实现她们的【自我】。
是一句句：“这就是我。”是一套套拒绝被定义的价值体系。是一所所烧不毁的仓房。
这让他感到一种近乎本能的躁怒。Sterling的世界运行在资本和权力的法则下——就像一盘大富翁游戏——这是他的游戏——也是所有人都必须参与的游戏。弱者就该攀附、屈服、渴望、嫉妒。他们没资格无视这些法则，或者活得比那些自愿跪下来的下位者更自由——非但不能是身体的自由，更不能是精神的自由。
How dare she?（她凭什么？）
冷硬的钢灰色瞳微狭，其中没有明显的愤怒，只有彻底的冷漠。他微微侧了侧头，打断她的话，语气平淡得几乎显得无趣：“Excuse me?”（你再说一次。）
柰的手指在膝上收紧，指甲掐入掌心，嗓音依旧暗哑：“I said I have work. I can’t—”（我说我要打工。我不能——）
他再一次打断她，嗓音像钢刃，杀人诛心，不染滴血，锋锐平滑而寂静无声。
“Tell me, hon. How much are you worth? $11 an hour? $12, perhaps, if they are feeling charitable?”（告诉我，宝贝，你值多少钱？一小时$11？或许$12？如果他们喜欢施舍的话。）
柰的背瞬间绷紧，过了许久，从牙缝中挤出几个字：“It’s not about—”（这无关乎——）
“Everything is about money. Everyone has a price.（一切都关乎钱。每个人都有价码。）
“And you, Nelle, are worth $12 an hour, perhaps less. I can buy out dozens of times your entire shift with less than a second of my time. That is how much I am worth.”（而你，柰儿，标价是每小时$12，或许更少。我只需不到一秒钟的时间，就能用几十倍的价格买下你整个班。这就是我的价值。）
她抬起眼睛，直视着他，声音冷漠平静：“Perhaps you are for sale. But I am not.”（或许你是待价而沽的。但我不是的。）
Sterling瞳孔微缩，指尖微蜷。他克制住怒火，慢慢倾身，强硬地扳住她的下巴，嗓音如暴风雨前的海面般平静，甚至带着一丝近乎温柔的漫不经心。
“Cute. Say that to your green card and our contract, sweetheart.”（真可爱。这话，跟你的绿卡与咱们的合同说去吧，宝宝。）
此次轮到柰怔住。她颊上一红，血全涌上了头，紧接着又惨白得毫无血色，指甲几乎要掐入掌心，却怎么也压不住从胃里翻涌上来的屈辱感与恶心。她倏地扭头，避开对视，想挣脱他的掌控。他却用力扣住她的下颌，将她的脸扳向他。力道不重，却精准地卡在她最无法抗衡的角度，逼迫她仰起头，迎着他如刀锋般冷峻的目光。
他的唇离她的不过半厘米，清冷温热的香气洒在她鼻息间，扩张至五脏六腑……苦柑与薄荷的冷静克制……香草广藿的内敛沉郁……苏合麝香的压迫与笃定，缓慢而不懈地侵略、吞噬。
“6:30. The green dress. Don’t make me wait.”（六点半。那条绿裙子。不许让我等。）
冷硬的掌迫使她微微侧头。灰眸的温度降至冰点，如骤然离开淬炉的钢化玻璃。薄唇在她唇上不轻不重地烙下一吻。温度冰冷得几乎在她皮肤上灼烧。
柰僵直地靠着车窗，甚至都没有反抗。
“咔嗒”一声替她解开安全带。他退开，指尖漫不经心地理了理深色西装下，整洁露出的一指宽白袖口，仿佛什么都未曾发生。唇瓣紧压成一条线，薄而利的唇峰微微扭曲，缓缓咬出两个词。
“Get out.”（滚。）
黑色奔驰很快消失在狭窄的西115街尽头。
因为出发得早，他们没赶上rush hour，时间不过8点，离上课还有两个小时。柰穿回了那件雪白的纱裙。她抱着膝盖，静静呆坐在台阶上，眼前的世界模糊而遥远。时间仿佛静止了，整个人仿佛被抽空了，只剩下内心无尽的空洞、疲惫、沉重。血红蛋白里、神经末梢上、每一根汗毛中、每一寸肌肤下都充斥着一种可怕的麻木——似乎肌体不再属于她自己。愤怒吗？悲伤吗？恐惧吗？羞耻吗？怨恨吗？她的内心一片混乱，无法分清这些情绪，也无法分清它们是否真实存在，亦或只是【应该】存在。
她是否该反抗？如果反抗，该如何做？去报案吗？可真的有人会相信她吗？Fairchild会如何报复？那张绿卡她怎么解释？那样是不是自寻死路，是不是只会让一切变得更糟？
不。她不能报案。她绝不能报案。那样做会毁了她的。
或者……
她是否该顺从？该按照Fairchild的意志，好好完成这场交易，期盼一切尽早结束？或许为了让自己心里好受一些、轻松一些，她可以把他对她做的事情，理解为一种变相的“爱”？ ↑返回顶部↑
